Charles Duttine signe ici une novella qui séduira les lecteurs en quête de littérature délicate et troublante. Son écriture – nostalgique, poétique, attentive aux nuances psychologiques – parvient à créer une atmosphère tendant au fantastique, à instiller le doute, à laisser entendre sans jamais tout dire. Une maison en ses murmures est une œuvre singulière qui interroge les non-dits du quotidien, la duplicité des apparences, et ces secrets inquiétants qui se cachent parfois dans les lieux que nous pensons être des refuges.

Lecteurs, cette « maison » mérite vraiment que vous vous y arrêtiez. Mais veillez bien à ce que la porte ne claque pas derrière vous...

Dès la première micronouvelle, l’auteur installe un décor à la lisière de l’hallucinatoire et du fictif, où son imaginaire de l’auteur confronte le lecteur à son propre rapport aux plantes − presque affectif, presque humain. Dès l’ouverture, une voix narre : « J’ai trahi les fleurs de mon balcon quand je leur parle, elles tournent la tige… Je paye le prix de mon abandon. Hier, ma femme m’a surpris. ». Absurde et décalé, ce ton sarcastique mêle délire personnel et réflexion ontologique : les plantes deviennent des amantes trahies, des compagnes réclamant fidélité. Derrière cette légèreté apparente, une chose est claire : il décentre l’humain pour replacer au cœur du récit les animaux, les plantes. Ainsi, lorsque le narrateur confie emmener son chien à ses rendez-vous, l’incompréhension qui en découle n’est pas anodine : elle illustre un glissement de confusion des référents, dans lequel l’humain devient centre du sens. L’auteur réifie son rapport au vivant pour mieux rappeler comme notre lien à l’environnement demeure précaire. Comme dans ce passage : « Sophie m’a quittée. J’ai récupéré un chien que j’emmène à mes rencards. Hier, une femme ressemblant à s’y méprendre à Sophie m’a dit que j’étais pareil à un matin napolitain, mais elle parlait de la race de mon chien dont j’ignorais le nom. » Ce quiproquo absurde, que l’on pourrait qualifier sans profondeur, pourtant, ici l’absurde sarcastique est un baume de vérité.

Une maison en ses murmures devient alors plus qu’un roman : une méditation sur la condition humaine. Nous croyons bâtir nos vies ; nous entrons dans des architectures déjà habitées. Nous cherchons un centre ; nous découvrons une profondeur. Nous désirons le silence ; nous trouvons des voix.

C’est peut-être, au-delà de la qualité de l’écriture, ce qui fait une des grandes forces du livre : cette capacité à nous plonger au cœur de quelque chose d’étrangement simple, d’infiniment banal. Or, par mimétisme, il devient assez évident que nos jours sont semblables à ceux qui se jouent ici, et qu’il ne tient qu’à nous de les regarder avec un œil neuf.

Un incroyable petit roman comme une racine nue, arrachée des profondeurs de la mémoire de son auteur, Gilles Ascaso. Un racine puissante comme un éclair dans la nuit qui frappe et révèle simultanément.